No quiero hablar de terrorismo en este blog, al menos por ahora. Creo que es un tema tan delicado que tiene que ser abordado con el raciocinio necesario desde donde se conozcan todos los datos, y la delicadeza expuesta implica necesariamente el secreto de muchos de esos detalles. Es decir, quien los conozca tendrá muchas más razones a la hora de opinar y actuar; pero yo no los tengo. De lo que sí puedo hablar, y quiero hablar, hoy es de actitudes. La del Partido Popular en los últimos tiempos es la de salir a la calle y manifestarse, no me parece mal manifestarse, al contrario, saludo a aquellos que gracias a Rajoy y a Acebes han conocido el mundo de la reivindicación pateando las calles, gritando consignas y portando pancartas. Lo digo desde el conocimiento, pues en mi ya larga etapa de representante vecinal he asistido a muchas manifestaciones, e incluso las he organizado. Si bien quisiera decir que esas manifestaciones en las que he participado se han realizado habitualmente en mi distrito, Villaverde, en la ciudad de Madrid y donde gobierna desde hace 17 años el Partido Popular. Siempre que me ha tocado ser portavoz de los vecinos en alguno de esos actos reivindicativos he recibido una respuesta del gobierno municipal: "así no se hacen las cosas, no hay que salir a la calle y hay que utilizar los cauces institucionales", pues bien, yo nunca diré eso con los manifestantes de ayer, porque me guste o no su opinión tienen todo el derecho a salir a protestar, lo dice la ley. Pero como también decía la ley lo mismo cuando a mi y a mis compañeros nos acusaban entonces de muchas cosas casi impronunciables por manifestarnos. Evidentemente las manifestaciones y reivindicaciones podrán parecer más o menos justificadas, pero si son legales, son legales y punto.

La opinión sobre el asunto en cuestión me la reservo, por ahora, y ya dije al principio el porqué. Lo que sí quiero expresar es mi opinión sobre la asistencia. Leo, como siempre, los diversos cálculos que van desde los dos millones y medio propuestos por el PP, a los 342.000 por la Delegación del Gobierno en Madrid. La Comunidad de Madrid, del PP, reduce los cálculos del propio partido de Rajoy, y habla de dos millones cien mil, si leemos El País las cifras incluso están por debajo de lo que dice el Gobierno: 337.000. Para estas cosas yo suelo utilizar una fuente de la que me fío bastante, es un blog y se llama http://manifestodromo.blogspot.com en el que el abanico de asistentes va desde 240.000 a 320.000 asistentes, es decir aún menos de lo que las fuentes del diario El País exponen, esos datos se obtienen tras analizar la ocupación de las calles cuando los manifestantes estaban parados durante el discurso de Rajoy, al finalizar la marchas, esas áreas de ocupación se pueden ver en el blog que os recomiento. Visto lo visto, parece que la gente ha acudido mucho menos a la manifestación de ayer de lo previsto por el PP, y eso puede ser leído como un fracaso importante. Posiblemente fueron más personas de las que salen tras hacer el frío cálculo, algunos se pudieron ir antes, pero esconder a dos millones de personas de golpe es magia de Coperfield, los datos que da el PP son imposibles, ni siquiera se han dado cuando todas las sensibilidades han estado de acuerdo en salir. Tal vez la gente no quiere crispar, y pide, aunque sea en silencio, que todos los partidos hablen de terrorismo en la intimidad de los despachos y no en los titulares de los medios de comunicación. Ninguno de los presentes ayer, salvo los altos dirigentes que pudiera haber, conocían los detalles de los que me referí al principio, así es fácil manipular a la gente y también de cabrearla.  

Viendo que Rajoy se ha metido a organizador de manifestaciones, le diré de organizador que he sido (y puede que sea) a organizador que es, que hay que tener en cuenta algunas cosas fundamentales a la hora de salir a la calle, la primera es no quemar y a pesar de que lo de ayer fue publicitado de manera masiva y tenía como motivo una decisión que el mismo gobierno reconoce como impopular la asistencia fue similar a la de otras marchas. Rajoy está quemando a la gente, a su gente. Es una pena que el principal partido de la oposición sólo tenga esa estrategia, la de quemar incluso a los suyos en vez de la de ayudar a sumar (responsabilidad de todos) frente a los violentos a los que con la ley, el sentido común y los detalles secretos en la cabeza de quienes nos dirigen debemos ofrecer un muro infranqueable para sus intenciones.

Rumiando en el desconcierto de la tristeza, pero haciendo la digestión contínua en busca de días grises claros me reencuentro con vosotros tras la ausencia obligada por el fallecimiento de mi abuela, ya anunciado en la anterior entrada. También ingreso, espero que con más fuerza, en los centelleos del modem tras la convalecencia viral de mi computadora.

Quería hablar de violencia y de chicos, de nuestros chicos. Mucho se ha escrito sobre ello, sobre la actual tendencia violenta de nuestra juventud, de la situación en las escuelas, en las calles, en los barrios, en las pandas... mucho se habla de latin kings, ñetas, skin head, antiglobalizadores violentos,... demasiadas noticias de acoso escolar, de esos hijos que pegan a sus madres, de peleas y malos modales. Y demasiados comentarios del tipo de "esto no puede ser, menuda juventud", "antes era otra cosa", "estos lo tienen todo y no lo valoran", "nosotros no éramos así"... y lo decimos adultos... y reiteramos "nosotros no éramos así" y puede que sea verdad, el asunto es que si el pasado lo tenemos que convertir en presente y la afirmación en interrogación ¿somos nosotros así? Y repasamos situaciones recientes donde los jóvenes no aparecen ni por asomo; esta misma mañana en el Senado, donde se nos representa, y durante un debate un buen número de senadores merecía un castigo, un parte que decimos los docentes, una llamada telefónica a las madres y pedirlas permiso para que se queden haciendo los deberes una hora más, y que copien mil veces "no debo interrumpir", "no debo decir palabrotas", "no debo insultar"... las palabras, por ellas empieza la violencia muchas veces y los senadores, al menos un buen número de ellos, han sido violentos esta mañana. Claro, diréis, es que los jóvenes no ven nada de política, y casi diría yo que menos mal; pero ven fútbol... ayer una trifulca entre niños mal criados junto a los balones y el césped en un partido de la Champions: patadas, puñetazos, insultos, peleas. Menudo ejemplo. O lo de Sevilla de hace unos días: ricachones metidos a dirigentes vocazas, borregos con cerebro microscópico y un botellazo y ¡Juande muérete, Juande muérete! y diciendo eso muchos jóvenes, y algún adulto arrepintiéndose de sus barbaridades contínuas y otros diciendo eso de "nosotros no éramos así". Y si no lo de la guardería esa donde los malos tratos y la terrible estrategia de volver a dar de comer lo vomitado no sirivió para que el Consejero de Educación de la Comunidad de Madrid, que se enteró a mediados de diciembre, no hiciera lo que tenía que hacer, es decir, cerrar y multar a los propietarios. Así creamos violentos, eso sí... nos conformamos con decir que nosotros nunca fuimos así.

A la abuela la despidió el Arco Iris, la lluvia y el sol agarrados de la mano. Sus ojitos no se cerraban y me seguía mirando con la misma ternura de siempre.

A la abuela la dijeron adiós las nubes blancas, miguitas de pan en el cielo, las mismas que compartía contigo con un "no te quedes con hambre, hermoso".

A la abuela saludaron por última vez los campos manchegos, los que alguna vez fueron abonados con su sudor, y los que dijeron que en sus entrañas iba a seguir viviendo.

A la abuela la despidieron mis lágrimas, hirviendo de dolor imposible, de recuerdos de sonrisas eternas y de paseos por la acera de la calle infinita de la alegría.

A la abuela la despidió mi nombre, el último que recordaba de los suyos, que salía de sus labios y correteaba sus mejillas sin apenas arrugas.

A la abuela la dijeron adiós sus casi noventa y uno. Noventa y un millones de gracias, abuelilla.

Se ha celebrado en Portugal un referendum sobre el aborto, el resultado ha sido favorable al "sí" con casi 20 puntos de distancia frente al "no", es cierto que la abstención ha sido muy amplia, más del 55 por cien, sin embargo en otro referendum anterior aún fue mayor, y el resultado favorable al "no". El tema del aborto no es nada fácil, las cuestiones morales se mezclan con las médicas, sociales e ideológicas. Evidentemente la voz más importante para el voto negativo provenía de la iglesia lusa, enfrentada al gobierno socialista del presidente Sócrates, éste tras el resultado ha declarado que el Parlamento, con amplia mayoría de su partido, legislará teniendo en cuenta el resultado de ayer. Sin embargo, hay un hecho que no me ha pasado desapercibido de la situación política en Portugal, y que la ha diferencia de manera evidente de la de España, ayer se enfrentaban dos posturas opuestas, radicalmente diría yo, sobre un tema con actores muy diversos, desde los que hablaban de las muertes que han ocasionado los abortos ilegales hasta la ya mencionada posición católica. Sin embargo, los mensajes equilibrados no han faltado en la campaña, los favorables al "sí" dejaban claro que abortar no es nada positivo y que ninguna mujer lo hace con alegría, muy al contrario, analizaban el asunto como algo con pros y contras, buscando la reflexión del elector; por otro lado, quienes se han opuesto en muchos casos han dejado muy claro que, aún apoyando el "no", no querían en absoluto criminalizar a las mujeres que decidieran abortar, lo cual es un ejercicio de tolerancia y de mesura. Esa búsqueda del gris, sin entrar en el ejercicio fácil del maniqueismo, es la que me gustaría a mi ver en muchos de los que nos dicen representar, la postura del "no a todo" puede ser fácil, e incluso lograr algún rédito electoral, pero lo que logra de manera más inmediata es la ruptura social de un país que no se merece que lo manipulen, lo patrimonialicen y lo quieran convertir en un campo de batalla de egos y poderes, mientras los ciudadanos sufren las consecuencias. 

Día 1 de febrero... que sean las 19:55 y que todos apaguemos nuestras luces, las de las bombillas, y encendamos las otras, las de la conciencia, las que nos lleven a entender que este mundo es de todos, y todos somos responsables de su salud, que es la nuestra y la de los que nos siguen.

Día 1 de marzo... día sin móviles. ¿Este es el mercado libre? ¿este sistema es el que se rige por la ley de la oferta y la demanda?... Lo de siempre, somos unos mequetrefes que nos movemos como nos dictan las grandes empresas... Al menos un día digamos que no nos da la gana.

¡Apaguémonos!

Qué panzada de reir me he dado al ver los tomates en los calcetines de Paul Wolfowitz, el Presidente del Banco Mundial. Si este señor no tiene calcetines que ponerse imagínese qué ocurrirá con los asfixiados por la globalizadora acción de las hipotecas y demás. El caso es que el bueno de don Paul iba a ver una mezquita en Turquía y al descalzarse dejó a los flashes una rendija, bueno dos, para lograr la foto del día. Evidentemente no será por falta de dinero por lo que el insigne caballero no lleve calcetos nuevos, tampoco creo que sea por motivos de superstición, lo que le ocurre al señor Wolfowitz es que tiene unas uñas muy largas, como todos los bancos, larguísimas. Y a este más que para eso es Mundial y todo. Hace un par de días fui a pedir un préstamo, fui a varias entidades bancarias, concretamente las que tienen sucursales en mi barrio. En una de esas oficinas la directora me dijo "nuestro banco no quiere a clientes que pidan un préstamo sólo, nosotros queremos a gente que nos pida el préstamo y además nos confíe sus ahorros, nos ingrese su nómina, domicilie sus recibos... los otros no nos interesan", me dieron ganas de decirla a la buena señora que si necesitaba que también lamiéramos el suelo de la sucursal, me retuve. Hoy la hubiera dicho que si sus medias tenían tomates ¡Qué uñas!

"Voy a tener un día marrón
Día de bruma en mi corazón" (De la canción Un día Marrón)

 

Tiene 48 años y muchas ganas de seguir viviendo, aunque hace unas horas ha pasado por el quirófano a causa de un cáncer de mama. Su voz ronca y llena de sensibilidad aparece como magia dentro de la historia de los últimos 25 años de la música española. Luz Casal, gallega pero asturiana, ha pasado hoy un día marrón, un mal rato, y va a tener que enfrentarse a la recuperación en las próximas semanas, seguro que va tener tiempo para inspirarse y lograr letras aún más profundas y hermosas. Luz tiene una mirada repleta de melancolía que ha utilizado para crear historias que con la música hacen que se te pare el corazón, o al menos que se ponga en punto muerto, y quede como flotando en un mar imposible de amargura tierna. Esta noche "Rufino" tarareará eso de "Pienso en ti", hoy muchos somos rufinos porque queremos seguir escuchándola con la misma fuerza de siempre. Y entre sus sensaciones, sus hadas, sus magias y demás será posible que pronto, muy pronto, todos volvamos a ver la luz.

Recuerdo esa noche en el cuarto de estar de mi casa, recuerdo la vieja televisión de blanco y negro con los botones grises, y el armario negro con cajones anaranjados. Todo un verdadero ejercicio de síntesis del mobiliario de "Cuéntame". Recuerdo la cámara entre los manifestantes, barriendo sus caras y llegando a la de esa persona que me sonaba tanto. Ahí estaba mi padre, con toda esa gente. Y yo me puse a llorar como un descosido, pensaba que le iba a pasar algo... mi papi en la tele, con lo mal que estaban las cosas. Hace no mucho decía Hermida en la Primera que cada uno tenemos un momento de la televisión, nuestro momento, y si de los cincuenta años de la tele he de recuperar uno sería ese. Ahora se cumplen treinta años de esa escena. Treinta años desde que mataron a los abogados laboralistas de la calle Atocha, treinta desde que mi padre salió con otros muchísimos a velar esas muertes y protestar contra la intolerancia de los asesinos. Desde aquí un recuerdo para ellos...

Decía Ignacio Ramonet, el director de "Le Monde Diplomatique", que la utopía es la verdad del mañana, hermosa frase sin duda. Me encanta ser utópico, disfruto soñando aunque sea difícil de cumplir lo que he vivido en ese mundo onírico interno que todos tenemos. Hace unos días contestaba en un blog a una propuesta sobre sueños, decía entre otras cosas que me gustaría ser un profesor de geografía que no tuviera que enseñar ni capitales ni países porque ya no hubiera fronteras, utópico ¿verdad? ¿imposible tal vez? Seguramente. Pero si tiramos la toalla de la utopía nos acabamos convirtiendo en robots de carne y hueso. Hoy veía un documental en la 2 sobre la antiglobalización, aunque yo prefiero decir, como Susan Georges, la otra globalización, en el programa hablaban Galeano, Saramago, Manu Chao, Pérez Esquivel, Mayor Zaragoza, la propia Georges, José Bové y alguna personalidad más de lo que llaman antisistema, una de esas denominaciones malévolas y perniciosas impuestas desde los medios de comunicación de las multinacionales, hablaban esos a los que quieren converir en líderes, pero como el propio Manu Chao decía los "globalizadores" buscan crear líderes al otro lado porque los líderes son fáciles de corromper, el cantante afirmaba que lo mejor es un movimiento horizontal, más complicado de dirigir pero más democrático. No le falta razón, ni le falta cuando explica lo importante que es para él el concepto de vecindario, la idea de que todos somos vecinos del mismo planeta que vamos en el mismo barco y que tenemos los mismos problemas. Tal vez ese sea el mejor sueño de Manu, el vecindario utópico.

Pues que me he enganchado al tzatziki, sí, soy un verdadero drogadicto de esta salsa griega que ya me gustaba y que ahora me apasiona. Es muy simple, pero sabe a gloria... su yogourt (griego por supuesto), su pepinito con sal bien escurrido, su ajito, aceite de oliva, alguna especia para darle un toquecito final y mmmmm que ni el Arguiñano ese se me sube a las barbas. Todo un compendio de dieta mediterránea. Y como este no es un manual de cocina voy a intentar expresar con palabras las sensaciones que percibo al mojar un trocito de pan en el tzatziki. Sí, porque las comidas además de saberte ricas o no, te transportan, te hacen discurrir por un camino que llega a algún sitio o simplemente te enseñan a volar. Al comer la salsa griega cierro los ojos y me veo junto al mar, viendo azules y blancos al fondo, con paz y relax, con la seguridad de que el mundo sigue y que en él no soy imprescindible, digamos que me siento imprescindible para mi mismo, cuando tú mismo te esquivas y te engañas empiezas a cavar la tumba. Me impregno de un sabor con el que quiero compartir cualidades, la suavidad con un cierto toque amargo del yogourt griego, el toque picante e ingenioso del ajo, la personalidad penetrante del pepino (qué mal puede llegar a sonar esto último, pero paso de borrarlo), la seriedad y consistencia del aceite de oliva, en definitiva un compendio de sabores que se entremezclan en un único plato. Todos somos tzatziki, todos tenemos nuestros componentes y tal vez nuestra mayor y más importante tarea es saber combinarlos para lograr una mezcla lo más digestible posible. Dije antes que todos somos tzatziki, pero no, diré yo soy tzatziki... ¿y tú? si tenéis a bien decidme con qué comida os identificaríais.

Con los ojos vidriosos me hablaba de su familia, de los problemas y rencores, de la mala baba y del poco tacto. Una amiga me contaba ayer sus peripecias familiares que casi todos tenemos: las palabras mal dichas, las mal entendidas, los recuerdos que no se superan, la frialdad,... todo eso que invita a avergonzarse de la situación entre gente de la "misma sangre". Nos acostumbramos a creer que el nexo familiar es tan enorme que hay que mantenerlo sea como sea y, en ocasiones, la realidad es que se acaba convirtiendo en algo pernicioso, en un círculo que no para de rodear lo ansiado pero que nunca llega a ello. El tenerse que querer por oblligación es una invitación para muchos a tener que odiarse por narices. La confianza da asco, dicen, a veces el asco es utilizar la confianza como carro de combate o aprovechar esa confianza para ser un orgulloso que asquea y logra asquear a todo su entorno. Cada uno somos de nuestro padre y de nuestra madre, pero incluso cuando coincidimos en nuestros progenitores somos inmensamente diferentes y los lazos del adn no implican necesariamente afecto. Mi familia son mis amigos dicen algunos, y menuda cara se les quedarán a sus familiares, pero acaba siendo verdad. La familia es con quien compartes y eso no se impone. En ocasiones confluyen los términos real e impuesto de familia, pero muchas veces no es así y el familiar es una figura decorativa a la que miramos por costumbre social.

Hace unos días fui a una charla que hablaba de los diferentes permisos y excedencias que tienen los funcionarios, el ponente habló de los lazos de consanguineidad necesarios para poder obtener un permiso si alguien estaba enfermo, por ejemplo, en un momento dijo que la administración no puede saber a quién quieres más y a quién quieres menos, lógico, pero me vinieron a la memoria dos cuestiones. La primera realmente perversa, cuánta gente habrá que haya pedido permisos por enfermedad, o defunción de familiares con los que apenas se hablaba o directamente no lo hacía, y por contra cuanta gente no habrá podido estar cerca de su amigo enfermo, ese al que más quiere, pero con el que no comparte apellidos. La segunda tiene que ver con la desigualdad, un sujeto que tenga muchos hermanos tiene muchas más posibilidades de obtener permisos que otro que es hijo único, o un casado más posibilidades que un soltero,... ¿qué necesidad hay de acompañar a tu cuñado cuando a este le operan de un microquiste en el dedo gordo del pie? Alguna habrá ¿pero en todos los casos?.

Y digo yo, que hoy estoy en plan de dar iniciativas, podríamos hacer como con los números de teléfono favoritos, esos que las compañías de móviles nos piden para hacernos más baratas las llamadas (y engancharnos más al consumo), sería más fácil decir cada uno quiénes son nuestros 20 individuos favoritos, independientemente de que sean familia o no, pero a los que realmente quieras y te importen, utilicemos la flexibilidad necesaria en cada caso y obtengamos una familia escrita y real, y no sanguínea y muchas veces ficticia.

En estos días de rebajas en los que la ropa es la reina tiene lugar una paradoja, y es que en las fechas en las que estamos la corona la ha cedido la vestimenta a la falta de ella. Me explico, todos pensando en los pantalones, faldas, blusas, camisetas y demás, y muchos hablando de los pechos descubiertos de esa peluquera gallega que fue detenida injustamente en México. Menudo negocio, el de ella y el de la revista. Ana María Ríos se destapa y lo hace diciendo que desde pequeña soñó con ser portada de Interviú, vamos que igual tiene que estar agradecida al desalmado que le colocó en la maleta munición y un detonador. La chica pone sus carnes al servicio de la vista ajena, y en su pueblo la llaman traidora porque dicen que la ayudaron mucho y ahora ella les paga con la moneda del destete ¡menudo desaire! A mi me hace mucha gracia ver como hay gente que se ceba con la peluquera y no lo hace con las famosillas del tres al cuarto que nos hacen del zapping un ejercicio patético, en tal caso que critiquen al sistema que hace que fotografiar las domingas de una señorita se cotice tanto porque hay gente que lo compra para relamerse o para criticar; en Arcade, pueblo de Ríos, compraban la revista las mismas mujeres que ponían a caer de un burro a su paisana. Lo de relamerse lo veo lógico, pero lo de criticar no. Mejor sería que dejáramos hacer a cada uno lo que quisiera, aunque también que se premiaran otras cosas distintas al morbo pero la culpa de ello no la tienen las fotos de esta chica, quien sale muy bien parada en el reportaje, la tienen los que dan cobijo a unos modos patéticos de actuar. En cualquier caso ya se rizará el rizo, ahora la Quintana dicen que quiere contratarla para que sea comentarista en su programa. Supongo que eso ni siquiera lo habría soñado de pequeña.

Atenas ruge. La ciudad se agarra a lo frenético sobre 2 ó 4 ruedas. En ella se mezclan el maremágnum diario y la parsimonia oriental de sus raíces entrecruzadas. Miras a un lado y te ves en Europa, la moderna, la occidental, la que te agobia con sólo pensar en ella y la que cansa aunque la adores, miras a otro y aparece un mercado con alma de zoco que se cose a toda la urbe por medio de seres que venden su imagen a un tiempo que no sabes si pasa o se queda quieto. Atenas Olímpica, la de los dioses, la de la boina amarilla, nicotina de la industria y del caos, Atenas mestiza y con olor a especias, Atenas la de la orografía complicada, la diana perfecta para el estruendo de los rayos de un Zeus que se enoja por competir con otros dioses, miles nuevos cada hora, en su territorio otrora acotado para él y pocos más. Atenas mira al mar a través de El Pireo como un cíclope, por su único ojo, y esa mirada se enfrenta a islas y a caprichos varios de nuestros poseidones contemporáneos. Pero la ciudad tiene más ojos, lo que ocurre es que los demás miran para ella misma, fue centro del mundo y nunca ha querido dejar de serlo. Atenas es abierta y egocéntrica al mismo tiempo y tiene un ombligo llamado Acrópolis al que no cesan los reojos y los flashes, pero ese ombligo no tiene más remedio que compartirlo con el resto de la humanidad que jura y perjura ver allí la cuna de la filosofía, de la democracia, del propio pensamiento que nos domina. Ilusos quienes así creen. Ilusos porque ven restos yacentes con forma de paritorio de ideas. No es así. Las piedras de la Acrópolis no yacen, esas piedras viven y sienten, lo hacen heridas por el tiempo que sí pasó por ellas, como lo hicieron y hacen millones de hombres, y quedan abandonadas por ellos a pesar de tanto andamio y tanto museo. Disgustadas esas piedras por tergiversar lo que dicen que representan. Así quedan, como un resto fotográfico, como un mirador exquisito para las puestas de sol o para levantar la falda al resto de las colinas en las que la ciudad se incrusta. Y deja de ser urbe y se convierte en peplo de la diosa Atenea, la sabia, la guerrera, la virgen... Y esa túnica percibe esos adjetivos y los maneja a su antojo. La guerra en cada paso de cebra, la virginidad de algunos de sus rincones imposibles bajo el asfalto, con formas de ruinas inexploradas; la sapiencia de tanta mezcla, de tanto mundo mirando y robando frisos y columnas, la que no se puede exponer en la vitrina de ningún museo porque se vive y se siente aunque sólo si la buscas.

Atenas puede al que se enfrenta a ella, sale victoriosa y conmemora cada día el triunfo en su pequeño escondite Nike, pero también pierde porque te enseña sus miseras al mirar el puzzle medio perdido del Partenón. Mientras tanto las cariátides encarceladas en una urna de cristal o desterradas en Londres sueñan con volver a sostener sobre sus cabezas las mismas piedras que un día las enseñaron a llevar al mundo por una senda que difícilmente volveremos a encontrar.

Emocionante. Todo emocionante. Hermosa isla Hydra donde vive Leonard Coen (cuando no coincide con su exmujer), isla sin coches, solo un par de camiones y burros, unicamente burros para desplazarse y el cochecito de San Fernando. Hermosa la Acropolis, atosigante Atenas. El teatro de Epidauro, escena universal desde el Peloponeso, Templo de Poseidon y recuerdos de Lord Byron. Grecia, olores, gente populosa y gentil. Un sitio mas para amar.

Saludos

Hola chicos y chicas, los pocos que seguis mis andanzas... saludos desde la ciudad de los dioses. Esta ciudad ruge, ya os contare mas. (Siento lo de los acentos)

Fría noche de invierno, esta la del 27, se me hielan los pies tras cruzar la calle en busca de los contenedores de basura. Dejo todo más o menos limpio, organizado y preparado para mañana, así sin prisa pero sin pausa saldré de viaje. Nuevo viaje en Navidades, como a mi me gusta, huyendo de los madriles en busca de otros lugares. Mañana por la noche estaré, si no lo remedian los problemas de las compañías aéreas, en Atenas, si encuentro el hotel, ya reservado, dormiré allí y me despertaré con la Acrópolis diciendo buenos días. Es asumido que la puerta que separa oriente y occidente es Estambul, sin embargo me avisan que en realidad ese límite está en Atenas. Pues allá vamos, tal vez demasiado occidental para mi gusto navideño, aunque si es cierto que Atenas es el quicio que separa el este y el oeste cultural igual logro todos los objetivos posibles, el de conocer mundo, el de sentir y el de imaginar ya van incluidos en el precio y en la inversión.

Un abrazo a todos, nos vemos en el 2007.

 

Sentid este abrazo y el cuento de ayer como dos regalos sinceros.

- Yo quiero a la Angelina Jolie en pelotas... bueno a esa o a la Mariah Carey, cualquiera de las dos... casi mejor la Carey que me pone más.

- Deja de decir tonterías Nacho, que ya eres muy mayorcito para decir sandeces.

- A ver, si existe Papá Noel no habrá ningún problema con que pida lo que quiero, y lo que me gusta es ver a la Carey desnuda.

- ¡Ya tienes quince años! entiendo que sepas que los regalos los traemos los padres, pero por respeto a tus hermanos haz el favor de no hacerte el bobo...

- Lo que pasa es que a mi no me quieres, siempre has querido más a mis hermanos... como son los pequeños. Cuando yo tenía su edad a mi no me dabas a elegir los regalos, se compraba lo que necesitaba y punto.

- Mira, tú siempre has tenido lo que has querido... y si no mírate la ropa de marca que llevas, por cierto no tendría que haberte comprado nada porque para las notas que has sacado.

- ¡Ya estamos con las notas!

- Hijo mío han sido cinco suspensos ¡menudo regalito que nos traes tú!, venga dime lo que quieres de regalo.

- Ya lo he dicho, yo quiero ver a Mariah Carey enseñando las tetas...

¡Plas!

- Como me vuelvas a habar así te vas a llevar otras dos y más fuerte... ¡Antonio! mira tu hijo, no deja de decir ordinarieces y tonterías.

- ¡Papáaaa! mama me ha pegado

- Como vaya para allá te vas a enterar y ya sabes que si voy no voy de broma, que yo te suelto dos hostias bien dadas y te vas a quedar con ellas hasta el dos mil veinte.

 

María estaba harta de su familia, sobre todo en estas fechas horribles de la Navidad. Todos los años tenía la obligación de preparar los regalos de los hijos, y ella siempre era la olvidada. Se acordaban de ella, pero generalmente para recibir regalos que nunca había pedido, o colonias o aparatos eléctricos para la casa. Este año volvía la rutina, la horrible rutina de tener que lidiar con tres hijos, de saber sus preferencias y, sobre todo, de equilibrar el presupuesto familiar.

 

- Antonio tus hijos ya han dicho lo que quieren, bueno los dos pequeños porque Nacho está con el pavo por las nubes. Pero es que han pedido de todo y sobre todo caro... ya me dirás tú qué hacemos...

- Pues yo haría lo que siempre hemos pensado

- ¿El qué?

- Pues les dejamos una carta que diga que este año  los renos han tenido problemas, que la ruta de nuestra casa ha fallado y que vendrá unos días más tarde. Aprovechamos para que bajen los precios y se lo damos el diez de enero. Ellos contentos y nuestro bolsillo agradecido.

- Tú siempre tan detallista... supongo que el prometido regalo del aniversario también irá en la ruta equivocada ¿no?

- Cariño ya sabes que te estoy preparando un buen regalo pero hay que esperar un poco

- Ya, a que bajen los precios de los frigoríficos

- No te quejes que es lo que sale más caro

- Ya, el año pasado fue la lavadora, el anterior el lavavajillas, este el frigorífico... ¿Qué pasa? ¿lo que tú comes no está en el frigorífico?

- Cariño, no empieces ya... mira el lavavajillas lo bien que nos está saliendo, tú misma dices que te ha liberado de tiempo

- No quiero seguir porque vamos a discutir, anda dime qué hacemos con lo de los niños.

- Yo haría la carta

- ¡Uff! ¿Sabes lo que te digo?... que me da igual, haz tú lo que quieras, pero hazlo tú.

- Cielo no te enfades.

- No me enfado, pero hazlo tú.

 

Después de la conversación María se fue a su habitación, enfadada y con las lágrimas brotando de sus ojos. María no era muy feliz, sólo el ver a sus hijos crecer y algún detalle de pascuas a ramos le daban algo de gusto a su vida. Por lo demás nada, era la esclava de la familia, la que se encargaba de todo y la que veía a su marido en un pedestal del que nunca se bajaba y en el que ponía la típica leyenda de "Yo trabajo fuera para ganar el dinero que llega a esta casa".

 

Llegó el día 24 y Antonio salió por la tarde a tomar algo con sus amigos, entre la primera y la segunda copa se acordó de la carta y pensó que por la noche, entre plato y plato, la escribiría. Al fin y al cabo era su responsabilidad. Bebió más de la cuenta y llegó haciendo eses con el coche a la puerta de la urbanización. En casa le esperaba toda la familia, sus caras no eran las más alegres, sobre todo la de María que ante sus padres y sus hermanos asumió con un triste gesto la falta de felicidad. La entrada del marido, agarrándose a las paredes, fue una terrible escena que pesó durante toda la noche. Al menos Antonio entendió que lo mejor era no beber nada más, y eso hizo y por ello el final de la cena fue algo más agradable. Al acabar todos se fueron.

 

Había que acostarse, los niños lo hacían con la ilusión de la llegada de Papá Noel, el padre se iba a la habitación de matrimonio, la madre no tenía ganas de compartir lecho con el esposo y decidió acostarse sola en la pequeña habitación que había junto al salón, en la planta baja del adosado. María volvió a llorar, de nuevo era la tristeza y el saber que lo más normal era que su marido no se acordara ni de los regalos ni siquiera de la carta. La cara de Antonio entrando borracho a la cena se le había quedado grabada en la mente y en el alma.

 

A las siete de la mañana Antonio despertó y tuvo un momento de lucidez. Se dio cuenta que se había olvidado de la carta y pegó un salto de la cama para ir al salón y allí escribirla. Al llegar se encontró con la carta encima de la mesa y suspiró. Cerró los ojos y alzó la cabeza mientras pensaba en lo mal que lo había hecho en los últimos días, y se daba cuenta en lo maravillosa que era su mujer que siempre estaba en todo, incluso en esto aunque había amenazado con "pasar del tema". Antonio se prometió hacer lo posible por hacerla feliz e implicarse en los trabajos domésticos y familiares. Al bajar la cabeza y abrir los ojos se vio rodeado de sus hijos que esperaban los regalos.

 

- Buenos días niños, no hay ningún regalo pero sí una carta que pone el remite de Papá Noel. Lo mejor será que la lea, a ver qué nos quiere decir...

 

"Querida familia Rodríguez Peña:

Un problema en la planificación de mis rutas ha hecho imposible que os traíga los regalos, vuestra casa está en la ruta más perjudicada y no he podido cargar lo que me habéis pedido, sé que Laura quiere esa muñeca que habla, llora, se hace pipí, y llama a la mami cuando tiene hambre, no te preocupes que la tendrás. Jaime quiere la Play de última generación, si es posible en unos días la tendrás en casa. Para Antonio, el papá de la familia, he preparado una cartera estupenda en la que podrá guardar las tarjetas, especialmente la de su abogado matrimonialista que le va a ser muy importante porque a María, la mami, la voy a traer una nueva vida, seguramente en este próximo año conocerá a una nueva persona que la hará más feliz que Antonio (el padre empezó a temblar) y así él aprenderá a ser más responsable con sus hijos y su casa, ahora como padre divorciado. ¡Ah! no me olvido de nacho, en la cama donde ha dormido tu madre está tu regalo, que sí he podido echar en mi trineo. Recibid un abrazo muy fuerte,

                                                                                             Papá Noel"

 

Y corrieron a la habitación donde supuestamente tendría que estar la madre, allí no había nadie... sólo mantas y sábanas descolocadas, y una almohada humedecida. Encima de la mesilla había una foto (la que veis más abajo) en cuyo reverso se leía Mariah Carey. 

 

Hoy hablaba con una amiga, me comentaba que estaba preparando un regalo muy emotivo para sus padres, decía que igual iba a provocar demasiadas lágrimas ¿iba a ser bueno o malo?... y me salió la respuesta que da título a esta entrada, llorar es bonito pero sobre todo cuando se sabe llorar, cuando las lágrimas no te averguenzan y resbalan con suavidad por nuestra cara, cuando hay felicidad húmeda, la de saber que alguien te ha hecho emocionarte y no te escondes por ello ¡Qué terrible es llorar sin saber llorar!

Los niños no piden el alginaldo, ahora lo exigen y con un poco de mala leche. Y no les des caramelos que ellos quieren euros, en plural, porque no se conforman con unas monedas de 20 céntimos. Y no les pidas que canten algo porque si lo haces o te destrozan el tímpano o directamente te mandan a freír espárragos, dicho en fino por supuesto.  Hace cuatro o cinco años intenté hacerles que me cantaran algo, por divertirme y porque se curraran el premio, pero nada... tan sosos que prefirieron quedarse sin un duro por no cantar.

 

 

Armando era el dueño del puesto de quinielas de mi calle, todas las navidades sacaba dos bafles a la puerta de su comercio, y ponía una cinta de casette con villancicos. En mi calle la navidad empezaba cuando Armando ponía música. A veces era un poco molesto y pesado tener que aguantar las mismas canciones durante todo el día, y es que Armando ponía casi siempre la misma cinta y sólo apagaba la música cuando cerraba su puesto de quinielas que, a la vez, era la papelería más famosa del barrio. La tienda sigue abierta, pero Armando ya se ha jubilado. Me da a mi que el nuevo dueño no va a poner este año los villancicos ¿cómo sabremos en mi calle que ha empezado la Navidad?

 

 

Lo más curioso de todo es que en mi calle pusieron una vez unos adornos de plástico en tres árboles que había, dos ya los cortaron, concretamente eran dos campanas y unas hojas, los colores diversos: amarillo, blanco, verde,... Pues bien, la desidia municipal hizo que no los quitaran en varios años y allí tuvimos los adornos en primavera, verano y otoño... y por supuesto en las siguientes navidades, y en las siguientes, y en la siguientes,... pero en mi calle la Navidad la traía la música de Armando y no los adornos olvidados por Álvarez del Manzano.

 

 

En mi casa siempre comemos pollo y cordero en las fechas navideñas, pero un año le dije a mi madre que por qué no hacía para una de esas noches típicas, creo que para Nochevieja, unos buenos macarrones. Mi madre aceptó el órdago, y me gustó... pero claro mi padre ni se esperaba que fuera capaz de cambiar la tradición, es cierto que la pasta estaba muy bien acompañada, pero también es cierto que la pasta supuso menos pasta de gasto. Yo creo que eso fue lo que más le gustó a mi padre. A mi la idea me encantó, ser un poco transgresor hasta en la Nochevieja. A ver si se atreve otro año con los espaguetis.

 

 

Unas navidades decidí romper con la familia, y desde el día 22 de diciembre al 8 de enero me fui a Marruecos, mis padres tuvieron que acatar la decisión, aunque lo hicieron con aspavientos... ¡el descastado, el mal hijo, el que pasa de la familia!... al año siguiente repetí, aunque me fui el 26. Es decir, sólo una vez me fui en nochebuena, la noche familiar por excelencia; pues bien, ahora cada vez que llegan las fechas siempre hay alguna vez que dicen eso de... "¿esta Nochebuena la pasas con nosotros o te vas como siempre?

 

 

Un año, tras las campanadas, quedé con un amigo para tomar algo (no me gustan esas fiestas de cotillón), el caso es que nuestra primera parada fue el banco de una plaza cerca de casa y mi amigo se hizo un porro con un papelillo que supuéstamente tenía sabor a fresa. Digo supuéstamente porque la fresa estaría por Aranjuez porque lo que era en el porro no se encontraba. Yo que tengo fama de provocador, verbal por supuesto, a todo el que me preguntaba qué tal la nochevieja, le decía la verdad "fumando un porro de fresa"... ¡y se quedaban con una cara!

 

 

Otro año abrían una discoteca en el barrio, ya dije antes que no me gustan las macrofiestas de Nochevieja, pero claro en esta se inauguraba la discoteca y había que ir, era un auténtico acontecimiento social en mi Villaverde. El caso es que teniamos ya organizado el plan de compra de entradas, cuando una semana antes de la inauguración se hundió la discoteca, así como os lo cuento. Los más viejos del lugar cuentan que sólo se oía una frase por nuestras calles "la juventud del barrio ha vuelto a nacer".

 

 

A veces me dedico a ir de gracioso por la vida, supongo que debo de cansar en ocasiones, pero oye... más vale hacer que la gente ría a que llore. El caso es que un día en en centro comercial que tenemos cerca de casa fui a hacer con mis padres la compra alimenticia navideña. Y había dos marcas de sidra, una la famosa El Gaitero y otra menos conocida de nombre El Pelotari, pues bien la gente iba a comparar precios, la primera valía casi 200 pesetas y la segunda era un chollo porque costaba 99 pesetas. Los posibles compradores se acercaban y una mujer, en alto haciendo una pregunta al mundo y a quien quisiera escuchar, dijo ¿y qué diferencia hay?, y yo ni corto ni perezoso hice el primer comentario que me salió del alma "nada señora, que uno se toca la gaita y el otro las pelotas", y todos los que había por allí se echaron a reír de tal modo que, vamos, ni que fuera el bajito de Martes y Trece. 

En este día de cenas de empresa supongo que habrá una que no estará para ponerse la servilleta en las rodillas y zamparse un menú prenavideño. Me refiero a Air Madrid que hace unas horas ha decidido retirarse definitivamente de su actividad ya que, según dicen los responsables, el Ministerio de Fomento ha hecho cundir alarmas innecesarias al respecto de su funcionamiento. Detrás de esta medida hay entre 50 mil y 120 mil viajeros que se han quedado literalmente "tirados" en varios lugares del mundo, especialmente Iberoamérica. No me voy a referir aquí a las desvergonzadas situaciones que provocan compañías aéreas como Air Madrid, destacando los retrasos contínuos y los engaños publicitarios, prefiero destacan aspectos algo más generales como es el concepto de empresa privada que se nos impone como modo de gestionar servicios. Ha sido y es muy fácil criticar a la empresa pública, se las suele acusar de muchas cosas: antieconómicas, anquilosadas,... bien pues ahora igual habría que hacer lo mismo de la empresa privada, porque el ejemplo de Air Madrid viene como anillo al dedo para explicar lo que hacen muchas empresas en nuestro país. Es cierto que la primera finalidad de una empresa es ganar dinero, evidentemente para ello tienen que prestar un servicio o generar unos bienes, pero sabemos muchos que como lo primero es lo primero lo de prestar el servicio a veces se convierte en una verdadera quimera por la que, evidentemente, se pide un precio. Esto ha pasado con esta compañía desde hace tiempo, ha usado técnicas abusivas con los clientes ya que les ha vendido billetes y ha incumplido su compromiso. Y eso lo sabían y, encima, han seguido en la última semana vendiendo billetes, es decir, han seguido tentando a la suerte porque a sabiendas de que era probable su suspensión decidieron mantener el incremento contínuo de la bola de nieve que habían iniciado. Digo esto porque los datos cifran en 30 mil los billetes vendidos en la última semana cuando en los últimos meses habían emitido 300 mil. Además de esa dudosa actuación las formas de los dueños de la empresa con sus empleados no parecen ser las mejores. Me explico, resulta que en Air Madrid no se quieren a empleados sindicados, cuando algunos han tenido que trabajar 25 horas seguidas en vuelos transoceánicos y cuando las condiciones laborales y salariales son, cuanto menos, muy ajustadas. La lástima no es que esta gente deje de operar, la lástima es que haya tenido licencia para hacerlo. Y lo vergonzoso es que ahora echen la culpa a los demás, en este caso al Ministerio, de sus propios errores de gestión o sus actuaciones rayando lo ilícito (la OCU pretende presentar denuncias contra la empresa si encuentra hechos presuntamente delictivos). Ahora el mismo que echa a trabajadores por estar sindicados dirá que el Gobierno tiene la culpa de que los 1.200 empleados vayan a la calle, y que los pasajeros han quedado como han quedado por la actuación ministerial... vamos que ahora van a ser ellos los buenos, como "Paco el Pocero", el famoso constructor de Seseña y echa la culpa al Ayuntamiento de sus tropelías. Me encantaría ver a estos pistoleros empresariales de alta alcurnia pasando unas buenas vacaciones en esos hoteles de lujo que hay por toda España... Alcalá-Meco, La Modelo, Soto del Real, Herrera de La Mancha...

Bueno, os dejo por hoy que también tengo cena de empresa, bueno de instituto.